14 Octobre, 21:54 / Circumstances will decide

Heure d'affluence au pavillon des pensées. Silence sur la page. Que crois-tu qu'on puisse écrire quand on est vide ?
Tellement vide quon se sent engourdi par le vent, retourné comme une poche à l'envers de laquelle on chasse quelques miettes de tabac, poussière, papier déchiré, sable. Vestiges.
Intérieur peuplé de fantômes triste à la chair éclatée, crevassée. Esthétique tragique.
Même ça, c'est pour te dire, c'est encore trop grand pour décrire. Ca fait partie de tous ces mots qui paraissent tellement immenses qu'on est sûr qu'aucun de nos sentiments, émotions, bric à brac de sensations et d'impressions ne pourront jamais les remplir tout à fait.
Vide ? C'est faux. Parce que vide ce serait beau, entier et pourtant indolore. Je ne suis pas vide, je ne suis pas une poche retournée, je garde pour moi toutes les poussières inutiles qui remplissent sans contenter. Poussières grises de jours gris. Le vide, ce serait le tourbillon.
Je suis remplie de l'inutile et vide de l'essentiel. Je n'ose plus croire.

Oh sensation. Sin, slave of sensation.

(Biscuit _ Portishead)