Sous ma fenêtre

08.10.2008

Je penche un peu les yeux vers le vide, et je ne vois que le bout de sa guitare, espace epargné par le morceau de plexiglas qui recouvre sa porte, juste en dessous de ma fenêtre. Il joue, je prie qu'il ne s'arrète jamais. Il joue dans l'air du début d'après-midi, face à ce petit carré de verdure qui est son jardin. La musique rend beau, qui qu'il soit il est beau parce qu'il joue, là, tout près, sous les arbres, dans le soleil.

Le son d'une guitare me manque, une voix me manque.

Et lui, d'en bas, entend-il mes doigts sur le clavier sans se douter une seconde que c'est à lui que je destine quelques mots ? Que voit-il, qu'imagine-t-il de moi ? Il s'est arrété. Je veux qu'il continue.