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J'ai passé des nuits entières à jouer à ce jeu : faire naître des sanglots, les amener jusqu'aux yeux, et les laisser là, sans qu'ils crèvent, si bien qu'au matin j'ai les paupières malades, en pierre, dures, douloureuses comme après un coup de soleil. Aux yeux, le sanglot aurait pu s'écouler en larmes, mais il reste là, pesant sur mes paupières comme un condamné sur une porte de cachot.
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(...)
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Peut-être en est-il de ces instants fixés sur le papier comme des rues populeuses sur la foule desquelles, par hasard, mon regard se pose : je suis charmé et, je ne sais pas pourquoi, cette cohue est pour mes yeux du miel. Je me détourne, puis je regarde encore, mais je ne retrouve plus la douceur ni la tendresse. La rue me devient morne comme un matin d'insomnie, ma lucidité revient, rapporte en moi la poésie que ce poème avait chassée : quelque visage d'adolescent, mal discerné en elle, avait illuminé la foule, puis il a disparu. Le sens du Ciel ne m'est plus étranger.
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