J'ai treize ans et demi. Je n'ai pas de "style" particulier, pas de pensées particulières, pas de goûts très tranchés lorsqu'il s'agit de musique, ou de tout le reste.
J'ai treize ans et demi, et je me hais. Déjà.
Je ne sais pas quoi faire de mon corps, de tous ces désirs inatteignables qui me collent à la peau.
Je n'écris pas. Pas à cette époque.
Je ne parle pas beaucoup. Surtout avec les garçons.
Je suis pleine de questions et terrifiée. Je me sens conne, je pars du principe qu'ils pensent ça aussi.
Et à cet âge là, c'est sur, ils le pensent.
C'est la nuit.
Il est assis en face de moi. Son visage me fascine.
Il fait parti des grands, lui. C'est presque un adulte. Il a quinze ans.
Il est beau dans sa chemise noire, beau dans sa froideur feinte.
Il se la joue petite frappe.
"Ca pue la clope !"
"C'est normal, on fume", qu'il répond avec dédain.
Et à ce moment-là, ça parait tellement ... interdit. Tellement différent.
Tellement adulte.
Il regarde son pote, ils se marrent.
J'ai treize ans et demi.
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